Archive for the ‘Без рубрики’ Category

Город для отчаянных романтиков или лимонный лимонад и грецкие орехи…

Пятница, 11 декабря, 2009

vsТы – художник, я – прозаик кислый…
Нам хорошо, нам весело вдвоем.
И месяц над антенной коромыслом,
А мы на крыше…орехи грецкие грызем.

Мы запиваем их лимонным лимонадом,
А внизу течет чуть пьяная Нева,
Сейчас бы Пину нам с тобой, Калладу…
Чтобы дружить со мной не стала голова…

Ты вчера изрисовал мою ладошку,
Сказал ей вляпаться в рисунок твой…
Я смачно вмазалась, а ты сказал мне: «Крошка,
Н е в этот надо было, а в другой!»

В общем, я испортила картину!
Ты втык, конечно, мне за это дашь…
Но ты вдруг в рамку… и у нас в гостиной
Висит такой вот «дланистый» пейзаж!

А как –то ты спалил мои романы,
Посчитав за телефонные счета!
Пустовали ежемесячно карманы,
Ведь без романов, значит, без гроша!

Я плакала, а ты меня не слышал!
А потом ты вдруг с улыбкою сказал:
« А ты, родная, как Булгаков Миша!»
Сказал, и словно конь, заржал!

Я психанула, и скурила сигарету,
Потом, как свинтус, страшно напилась!
А позже прямо в середине лета!
У нас температура поднялась!

Болели мы с тобою ненормально!
Играли в безголосую калеку…
Тридцать восемь – это оптимально,
Друг друга посылали по аптекам.

В итоге топали вдвоем и улыбались,
Как ни крути, в аптеке веселей…
С температурой мы гуляли и старались,
Поменьше кашлять на знакомых и друзей!

Соревновались в пчихе и в сморканьях,
И у кого повыше жахнет ртуть…
И к каждому сморканью комментарий…
А пчих друг друга не давал потом заснуть!

Потом принес ты в дом чернявого котенка,
Он был промокший, маленький, худой…
К нему мы относились, как к ребенку,
Теперь он жирный, хмурый, не ручной!
*******

А мы на крыше расстелили одеяло,
А ты всё вспоминал и вспоминал…
Внизу чуть пьяная Нева сияла…
И с нами вместе Питер засыпал…

Романтикам

Четверг, 10 декабря, 2009

Нас не изменит жизни суета,
Она нам в сладость, в лучшие минуты,
Меняются и носятся лета,
Кружится голова от этой смуты!
Мелькают лица, линии дорог,
Спешат назад, спешат вперед, на помощь!
Рождают сотни, миллиарды вечных строк,
Поэты, что героям плоть полощут!

Романтикам останется тогда,
Просунуть ногу в золотое стремя,
И оседлать строптивого коня,
И оседлать коня, как время!
И мчаться в неизведанность свою,
Где драмы, скоморохи и пентакли,
Где нежен шепот нежного «люблю…»
И превратится жизнь в лирический спектакль!

И хочется остаться навсегда
В тусклом свете тихого театра,
Наверно не покинем мы тогда,
Зал во время долгого антракта.